Fifille
rentre à la maison toute fière avec sous le bras un roman
prêté par une «grande».
- Maman,
ma copine m’a prêté ce livre, elle dit que c’est drôlement bien !
Je
regarde la chose : Il s’agit de « Robert des noms propres »,
d’Amélie Nothomb.
Aïe !
Cette grande gigue au chapeau a le don de
m’énerver à chaque fois que je vois sa tronche de pseudo-fofolle se lancer dans ses élucubrations vaseuses.
Je
parcours donc rapidement l’ouvrage , publié chez Albin Michel. L’histoire sans
queue ni tête d’une jeune femme, bébé maudit et génie incompris, le tout
enveloppé de sentences idiotes et de clichés à deux balles !
Extrait :
… « Aimez-moi ! Votre destin est de m’aimer…. Si vous saviez, si
seulement vous saviez… »
… Elle
regardait gravement, profondément, quiconque la prenait dans ses bras, comme
pour exprimer que c’était là le début d’une grande histoire d’amour et qu’il y
avait de quoi être bouleversé. …
Ouahahahaah !
Morte de rire ! Les 170 pages de ce roman sont de la même veine.
Fifille a
lâché l’affaire assez rapidement, à mon grand soulagement.
Je comprends cependant qu'il est plus que temps pour elle de sortir de ses lectures d'enfant. Et je
tente de me souvenir, que lisais-je moi, à 11 ans ?
Et vous ?
